ХОТЬ КРИЧИ, ХОТЬ АХАЙ. Разбираю по частям своё стихотворение: здесь вот ямб, хорей вот там, Где же… ударение!? Влево, вправо брошу взгляд, чертыхнусь раз двести, все не то, все невпопад; нет на нужном месте. А-а! ну наконец! Но, скажи на милость… как, зачем и почему здесь ты очутилось? Не на место встало. И зачем, и почему в слог не тот попало? Получается теперь, хоть кричи, хоть ахай, получается теперь, не к месту амфибрахий. Получается обман, спотыкач не вольный. «Не поэт ты—графоман!» выдаст сноб довольный.
Тупо я набычил взгляд. Мне-серпом конешно. Удавлюсь! На кой мне ляд! вдруг, решаю спешно.
«Нет, живи, пока не сдох! -мысль хлестнула розгой, -Ведь живёт чертополох рядом с милой розой". Не поэт я-ну и пусть;
жизнь не под угрозой. перестроюсь и займусь мемуарной прозой»